Zu lang bist du der Erde
aus dem Weg gegangen,
aus Scham vor dem Scheitern,
dem letzten Bett
in ihrem Leib.
Dein Kopf spinnt jetzt Silberfäden,
die Sprache des Alters,
haarfein, manchmal reißt
an ihnen die Zeit.
Vergiss nicht,
zu überwintern,
lass deine Augen
ein letztes Mal blühen,
bis wir uns sattgepflückt haben.
Meine Hände haben keinen Halt
für Ewigkeit.